Tive saco para anotar, em ordem cronológica, os livros que derrubei durante o ano. É isso que dá ficar lendo não-ficção demais. Deixa que em 2008 eu tiro O Tempo E O Vento da fila e me redimo com o literatura brasileira, com o romance regional, com o Rio Grande do meu pai. Encarar a caudalosa trilogia de Érico Veríssimo é fácil. Difícil será não pensar em Tarcísio Meira quando o Capitão Rodrigo apear do alazão e entrar na venda do Nicolau, viola a tiracolo, como se fosse um velho conhecido em Santa Fé: “Buenas e me espalho! Nos pequenos dou de prancha e nos grandes dou de talho!”. É com esses que eu vou.
Entre os gêneros que compuseram minha bibliografia no último exercício fiscal e literário, de música não houve nada melhor do que Maysa – Só Numa Multidão de Amores (Globo). Lira Neto me transformou em um fã tão ardoroso da mulher que faço questão de preservar uma ignorância preventiva em relação à cantora.
Em ficção estrangeira, um relançamento e uma aquisição que ficou para trás inscreveram seus nomes na memória afetiva. Medo e Delírio em Las Vegas (Conrad), de Hunter Thompson, ressuscitou com uma capa alaranjada, enfeitada pelo traço doentio que Ralph Steadman imprimiu no cartaz do filme. Minha edição anterior era aquela lilás, publicada pela nanica Anima em 1984 e arrematada no começo da década de 1990 em um sebo paulistano com o título original adaptado para Las Vegas na Cabeça. (Anotação mental: ter edições diferentes do mesmo livro é muito mais grave do que do mesmo disco.)
Pois o clássico do mestre gonzo passa na prova do (meu) tempo com a sua maior qualidade intacta. Apesar de todos esses anos, me despedi de Raoul Duke com a cabeça fritando como a dele, totalmente dopado pela vontade de escrever QUALQUER COISA. Passagens não aborvidas em sua plenitude quando detonadas pela primeira vez respondem certas dúvidas existenciais:
“Jornalismo não é uma profissão, não é nem mesmo um ofício. É uma saída barata para vagabundos e desajustados – uma porta falsa que leva à parte dos fundos da vida, um buraquinho imundo e cheio de mijo, fechado com tábuas pelo inspetor de segurança, mas fundo o bastante para comportar um bêbado deitado que fica olhando para a calçada se masturbando como um chimpanzé numa jaula de zoológico.”Meu Nome É Charlotte Simmons, de Tom Wolfe (Rocco), repousava na pilha dos “próximos” desde 2005 até piscar para mim. Durante dois dias, só larguei suas mais de 600 páginas para passear com o cachorro pelo campus, onde topava com os arquétipos que o autor também encontrou na tradicional universidade Dupont. Lá como cá, a estupidez é o esperanto do comportamento.
